Pigalle molhava-se num tremer de outono. O odor a kebab a soltar-se provocante na esquina.
O Moulin entorpecia desejos iluminados. A noite apressada passeava-se de Clichy a Boulogne, a Foch...para morrer no Sena depois da última gota de Beaujolais. Um vão de Saint-Louis abrigou-lhe o último adormecer. Na porta do julgamento, escolhidos e condenados clamam ao Sol outro nascer. Maomé tinha-a escolhido.
Aicha
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1 comentários:
A música fica no ouvido, tem uma boa melodia (pena não conseguir perceber muito bem a letra).
Votos de um muito feliz Natal, com muita paz e carinho no sapatinho :-)
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