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Olé



Ninguém me tira da ideia que além de estar tudo quase de pilinha ao léu devido ao tamanho minúsculo da tanga, estamos a sofrer uma macumba qualquer. É verdade que deixei de ver trevos de quatro folhas há muitos anos…na altura não me apercebi, mas a sorte deve ter fugido para outras paragens…se calhar dentro de uma das malas de cartão dos felizes contemplados do euro milhões…ou seja, para parte incerta.
E como se isto não fosse suficiente…até porque a sorte além de ter deixado o burgo, deixou também de certeza o resto do planeta azul, valha-nos a esperança que haja vida noutras paragens ou dimensões, e que nos venham cá dar uma mãozinha ó faxavor.
O Nostradamus não terá previsto isto num canhanho qualquer?

O Durão fez-nos um manguito, cagou nisto e emigrou…O Santana chegou-se à frente saltou para a arena e ao jeito dos amadores de Santarém pôs-se a caras com o toiro para uma pega das ditas, mas o boi era bem mais pequeno ao longe…”Eh toiro… eh ehhhhh”.
Uma pega e peras, nunca vista na história tauromáquica portuguesa…o toiro só parou quando espetou os cornos nas tábuas, e por lá ficou por tempo indeterminado. Os forcados não lhe tocaram num pelinho, foi um “desvia-te que isto não tem que me tocar a mim”….e as bancadas aplaudiram…nunca houve outra igual… parar o toiro sem lhe tocar…”à ganda Santana…olé”.
Na bancada presidencial o Sr. Sampaio não gostou porque ou se vai ao bicho ou aquilo não é espectáculo, e vai de lhe retirar a faixa de forcado. E o país vai a votos.

Sócrates… o nosso, não o outro…antes fosse…mas enfim…Sócrates foi visitar o Durão que tinha criticado por ter abandonado a tourada a meio e felicitou-o por ser o numero um da arena europeia e disse que era importante ter um português a tocar a corneta no começo de cada corrida.
Freitas, um outro exforcado da antiga corrida à portuguesa e adepto de outras touradas em tempos que já lá vão, apela agora ao voto em Sócrates, aspirante a forcado do mesmo grupo do seu adversário em corridas passadas e diz que o Sócrates é que é bom.
A ala direita ofende-se, a ala esquerda goza a situação, o bloco mais à esquerda faz um comentário digno de prémio Nobel, a esquerda histórica diz que Freitas está já a subir o primeiro degrau para a praça de Belém e o centro também conhecido como zona da virtude, e agora mais popular que nunca, diz que o homem já se enganou várias vezes e que já perdeu o estofo de forcado há muito tempo.

Os aficionados estão já ao rubro e a tourada nem começou…o homem do trompete também ainda não chegou nem se sabe se virá…eles e elas olham-se pelo canto do olho…e sorriem, e deitam a língua de fora e compram queijadas e o espectáculo nunca mais começa e vai mais uma bjeca, e um pastelinho de bacalhau e as roupas coloridas e um faduncho pránimar e um charuto do Fidel e ó querida estás tão sexy…e continuam a fazer sala…

Ò chefe Jorge chame mas é as chocas, que levem estes peões de brega daqui pra fora e acabem com a tourada.




Amores cozinhados



“Segundo uma sondagem feita nas principais cidades portuguesas os objectivos delas são bem diferentes dos deles…elas mostram interesse em encontrar um bonito, inteligente, e em boa forma física…eles nem por isso preferem uma mulher que se pareça com a mãe, na actitude do dia a dia e na capacidade para gerir e cuidar da casa e da família…”
As palavras eram ditas por uma voz de jornalista num serviço de informação de uma rádio.
Fiquei meio de boca aberta…acho que isto mais dia menos dia vou ter que fazer um seguro contra traumatismos maxilares… mas sondagens para quê já se sabe isto desde a idade da pedra…
Que elas queiram os homens bonitos, inteligentes e em boa forma física até percebo, até porque não anda uma mulher que se preze a gastar uma fortuna em ginásios, spa’s e outras modernices que só engordam as contas bancárias dos profissionais do bem estar feminino, em vão. Até porque esses “prazeres solitários” tem único objectivo torná-las mais belas e adiar o prazo de validade. Por isso é natural que queiram alguém que com elas se pareça.
Já os gajos não tem a mesma capacidade para o investimento pessoal…querem alguém que lhes trate das meias e faça aqueles pratinhos de arroz doce ou sopa de feijão encarnado ou ainda que lhes tirem as sementes dos tomates…falo de legumes, entenda-se.
É que para um gajo seja em que idade for…há lá coisa melhor que os miminhos de mãe.
Permite-me esta sondagem, pensar que afinal os momentos íntimos da mulher, companheira, ou namorada valem realmente muito pouco…o que até “encaixa” numa certa e generalizada lógica masculina: É ou não verdade que para elas,um gajo depois de uma boa queca, tem tendência em virar-se para o lado? É ou não verdade que a reduzida percentagem que vai a um ginásio é motivado pela possibilidade de haver por lá gajas? É ou não verdade que o perfume caro é adoptado como um substituto “fashion” do banhinho matinal? Mas é claro que os popós de dois lugares só servem e são comprados em leasing exclusivamente para passear a mães em jeito de eterno agradecimento pelas papinhas de infância na idade pseudo adulta relembradas no almoço matinal e domingueiro…ou será a desculpa que ele arranja porque a sogra não gosta da mulher nem com molho de tomate?.
De resto é cada vez mais frequente elas ( mulheres, companheiras, ou namoradas) ouvirem ao ouvido e sussurradas palavras do tipo…
“ Ahhhh minha pantera incansável…um dia destes tens que me fazer um bacalhau com natas”, “ oh sereia dos meus mares, depois desta noite inesquecível, que dirias a preparares-me com todo o outro amor que há em ti uma feijoada à moda do Porto” ou ainda “ querida tu nem sabes o que me excitava o paladar olhar-te para esse corpo embrulhado num avental e assistir às tuas mãos a criarem uma caldeirada com aquele molhinho que me deixaram de herança”…
Porque um homem depois daquela energia toda tem fome porra. É normal o desgaste existe, e ele tem que ser reparado.
De resto é tudo uma questão de comida.
Depois, ela por que ele engordou e comprou um televisor do tamanho da sala e ele porque ela ficou mais bonita e escultural, e logo arranjou um amante…o final da historia muda alguns anos depois…divorcio amigável.
Ele voltou para casa da mãe, ela foi morar para fora com o ex amante e agora futuro marido que já lhe prometeu um cheque assinado para ela gastar numa cozinha de sonho.

FIM

in...sónia

Hoje deitei-me bastante mais cedo…com as galinhas. Mas porque será que não se diz com os pardais? Que se deitam ainda mais cedo se erguem também cedo?…mas nem por isso os vi crescer mais nestes anos todos…enfim.
Revi toda a estratégia profissional da semana.
Mentalmente tentei memorizar todas as tarefas, para segunda e seguintes.
Voltei a vaguear por coisas sem importância e outras mais a sério…como acho que todos fazemos naquele dorme não dorme, no quentinho do edredão, esperando por Morpheu numa fria noite de Janeiro.
Olhar o escuro de olhos abertos ou fechados e reparar que afinal não muda nada…nessa altura tudo é negro. As coisas que se aprendem num abrir e fechar de olhos.
Tentei o truque secular do copinho de leite morno…e nada.
Restava-me o último da cartola…contar carneirinhos…1, 2, 3…346…531…998, 999, 1000. E claro que com tanto carneiro o barulho era insuportável. E levantei-me.
O gesto de ligar a caixinha das surpresas, não poderia ter caído melhor.
Carreguei no comando sem me preocupar…venha o que vier. E caí na três …fui fazer um cházinho…e ouvi alguém a dizer poesia…sabia que a voz me era familiar…tinha um remoto e pré-histórico toque de Villaret…mas aquela voz, intrigou-me a ponto de tornar precoce a infusão de lucialima e instalar-me no sofá frente ao televisor…já repararam T E L E V I S O R, pode ser feminino e masculino?…
E eis que me deparo com um gajo do norte, presidente do FCP de lágrima ao canto do olho( o Bonga não ía achar piada, sendo ele vermelho crónico) a dizer poesia carago… O homem afinal é sensíbel…devaixo daquele jogo de cintura e de parlapié…fiquei como diria uma graaaaaaande amiga de longa data…abasurdido…a poesia durou e durou…e nem sequer sei quando tinha começado…mas que o Pinto da Costa chorou isso chorou, porra que eu vi… Não me lembro de ter respirado durante a poesia, mas lembro-me que fiquei de boca aberta…o que me provocou uma dor na dobradiça dos maxilares…Pinto da Costa olé olé…e fiquei sem preceber porque é que o senhor oxigenado foi entregar um ramo de rosas azuis e brancas à esposa…ou namorada, ou seja o que for…do PdC.
Zapei dali para fora
Logo no canal a seguir em jeito de conferência de imprensa estavam umas meninas e uns meninos a fazer perguntas…só percebi depois que era da mais recente importação da TVI…mas aquilo não tinha já acabado? Percebi que sim…mas tal como as telenovelas têm as cenas dos próximos capítulos, aquela só para ser inovadora era uma cena esmifrada, espremida, sugada, sorvida…uma verdadeira masturbação colectiva inspirada no que já tinha acontecido…ou melhor, uma tentativa de queca pós queca quando tudo já está mole e bedunhento…o meu maxilar sofreu o equivalente a mais uma década de vida ali mesmo em dois ou três minutos que me pareceram uma eternidade…
Tentei os canais noutras línguas…
Um gajo pendurado por anzóis ou lá o que era, ainda mereceu uns 10 segundos de visionamento…
Os 3 duques em alemão…um must.
Um erotismo deslavado num dialecto de leste…e saturado de cor, mais parecia filmado no nevoeiro londrino.
Dissertações sobre a importância de um nó no anzol para trutas… isto hoje anzóis é que está a dar.
Um casal de maduros…ela bastante mais madura que ele…e quase a cair de madura…mas com uma particularidade extraordinária, era bilingue permanente… acho mesmo que pela aparência tinha era 3 cerebros a funcionar ao mesmo tempo…porque se ouvia, ora uns suspiros com diferentes timbres, ora umas frases que depreendo que seriam de prazer…e intenso…para se exprimir assim em duas línguas.
Achei pela primeira vez percebi o martírio que deve ser uma insónia.
Bebi o cházinho já com a TV apagada no silêncio provocado…
Voltei para o edredão e jurei a mim mesmo que nem que tivesse que mandar vir carneiros extraterrestres dali ninguém me tirava…
4678, 4679….zzzzzzzzzzzzzz

Laranjada fresquinha...é pó menino é pá meninaaaa...



O primeiro fundou mas desapareceu, o segundo nem vai chegar a aparecer para o próximo copinho, do terceiro viu-se pouco, no quarto ...hum... no quarto acho que....hum...como direi...é asim uma espécie de ...deixa ver...hum...pois, o quinto apareceu, desapareceu e foi fazer laranjada para outro quiosque.
Ai que saudades que eu tenho daqueles refrescos de capilé, groselha, limonadas...aquilo sim eram bebidas fresquinhas e saborosas...até aparecerem estes concentrados modernos de prazo de validade caducado logo à nascença.

Um instrumento de Jazz

A primeira bacurada deste ano novo foi no jornal público televisivo e logo no dia 1.
A repórter estava no casino do Estoril de microfone em punho para uma peça sobre a actuação de Woody Allen no reveillon do jet 7. Perguntou a varias carinhas da sociedade da linha e arredores, e as repostas hesitavam entre o saxofone e o clarinete.
Até que uma tia de bolsinha dourada, 255 gramas de base e casaco de peles por cima de um decote infinito, teve também o seu momento de glória televisivo:
A repórter – Sabe que instrumento é que toca o Woody Allen ?
A tia - Sim claro toca jazz…
Conclui-se portanto que ela confundiu instrumento, com estilo…ou teve muito pouco estilo na resposta acerca do instrumento…ou será que preferia que o instrumento tivesse mais estilo?...ou ainda que o estilo não interessa nada, o que importa é o instrumento…
Mas mesmo assim vai tudo para o casino ver o WA…mas…será que sabem que vão ver o homem tocar no instrumento? Ou pensam que vão ao cinema e levam um baldinho de pipocas ?
Viva 2005