Olé

Ninguém me tira da ideia que além de estar tudo quase de pilinha ao léu devido ao tamanho minúsculo da tanga, estamos a sofrer uma macumba qualquer. É verdade que deixei de ver trevos de quatro folhas há muitos anos…na altura não me apercebi, mas a sorte deve ter fugido para outras paragens…se calhar dentro de uma das malas de cartão dos felizes contemplados do euro milhões…ou seja, para parte incerta.
E como se isto não fosse suficiente…até porque a sorte além de ter deixado o burgo, deixou também de certeza o resto do planeta azul, valha-nos a esperança que haja vida noutras paragens ou dimensões, e que nos venham cá dar uma mãozinha ó faxavor.
O Nostradamus não terá previsto isto num canhanho qualquer?

O Durão fez-nos um manguito, cagou nisto e emigrou…O Santana chegou-se à frente saltou para a arena e ao jeito dos amadores de Santarém pôs-se a caras com o toiro para uma pega das ditas, mas o boi era bem mais pequeno ao longe…”Eh toiro… eh ehhhhh”.
Uma pega e peras, nunca vista na história tauromáquica portuguesa…o toiro só parou quando espetou os cornos nas tábuas, e por lá ficou por tempo indeterminado. Os forcados não lhe tocaram num pelinho, foi um “desvia-te que isto não tem que me tocar a mim”….e as bancadas aplaudiram…nunca houve outra igual… parar o toiro sem lhe tocar…”à ganda Santana…olé”.
Na bancada presidencial o Sr. Sampaio não gostou porque ou se vai ao bicho ou aquilo não é espectáculo, e vai de lhe retirar a faixa de forcado. E o país vai a votos.

Sócrates… o nosso, não o outro…antes fosse…mas enfim…Sócrates foi visitar o Durão que tinha criticado por ter abandonado a tourada a meio e felicitou-o por ser o numero um da arena europeia e disse que era importante ter um português a tocar a corneta no começo de cada corrida.
Freitas, um outro exforcado da antiga corrida à portuguesa e adepto de outras touradas em tempos que já lá vão, apela agora ao voto em Sócrates, aspirante a forcado do mesmo grupo do seu adversário em corridas passadas e diz que o Sócrates é que é bom.
A ala direita ofende-se, a ala esquerda goza a situação, o bloco mais à esquerda faz um comentário digno de prémio Nobel, a esquerda histórica diz que Freitas está já a subir o primeiro degrau para a praça de Belém e o centro também conhecido como zona da virtude, e agora mais popular que nunca, diz que o homem já se enganou várias vezes e que já perdeu o estofo de forcado há muito tempo.

Os aficionados estão já ao rubro e a tourada nem começou…o homem do trompete também ainda não chegou nem se sabe se virá…eles e elas olham-se pelo canto do olho…e sorriem, e deitam a língua de fora e compram queijadas e o espectáculo nunca mais começa e vai mais uma bjeca, e um pastelinho de bacalhau e as roupas coloridas e um faduncho pránimar e um charuto do Fidel e ó querida estás tão sexy…e continuam a fazer sala…

Ò chefe Jorge chame mas é as chocas, que levem estes peões de brega daqui pra fora e acabem com a tourada.

Amores cozinhados

“Segundo uma sondagem feita nas principais cidades portuguesas os objectivos delas são bem diferentes dos deles…elas mostram interesse em encontrar um bonito, inteligente, e em boa forma física…eles nem por isso preferem uma mulher que se pareça com a mãe, na actitude do dia a dia e na capacidade para gerir e cuidar da casa e da família…”
As palavras eram ditas por uma voz de jornalista num serviço de informação de uma rádio.
Fiquei meio de boca aberta…acho que isto mais dia menos dia vou ter que fazer um seguro contra traumatismos maxilares… mas sondagens para quê já se sabe isto desde a idade da pedra…
Que elas queiram os homens bonitos, inteligentes e em boa forma física até percebo, até porque não anda uma mulher que se preze a gastar uma fortuna em ginásios, spa’s e outras modernices que só engordam as contas bancárias dos profissionais do bem estar feminino, em vão. Até porque esses “prazeres solitários” tem único objectivo torná-las mais belas e adiar o prazo de validade. Por isso é natural que queiram alguém que com elas se pareça.
Já os gajos não tem a mesma capacidade para o investimento pessoal…querem alguém que lhes trate das meias e faça aqueles pratinhos de arroz doce ou sopa de feijão encarnado ou ainda que lhes tirem as sementes dos tomates…falo de legumes, entenda-se.
É que para um gajo seja em que idade for…há lá coisa melhor que os miminhos de mãe.
Permite-me esta sondagem, pensar que afinal os momentos íntimos da mulher, companheira, ou namorada valem realmente muito pouco…o que até “encaixa” numa certa e generalizada lógica masculina: É ou não verdade que para elas,um gajo depois de uma boa queca, tem tendência em virar-se para o lado? É ou não verdade que a reduzida percentagem que vai a um ginásio é motivado pela possibilidade de haver por lá gajas? É ou não verdade que o perfume caro é adoptado como um substituto “fashion” do banhinho matinal? Mas é claro que os popós de dois lugares só servem e são comprados em leasing exclusivamente para passear a mães em jeito de eterno agradecimento pelas papinhas de infância na idade pseudo adulta relembradas no almoço matinal e domingueiro…ou será a desculpa que ele arranja porque a sogra não gosta da mulher nem com molho de tomate?.
De resto é cada vez mais frequente elas ( mulheres, companheiras, ou namoradas) ouvirem ao ouvido e sussurradas palavras do tipo…
“ Ahhhh minha pantera incansável…um dia destes tens que me fazer um bacalhau com natas”, “ oh sereia dos meus mares, depois desta noite inesquecível, que dirias a preparares-me com todo o outro amor que há em ti uma feijoada à moda do Porto” ou ainda “ querida tu nem sabes o que me excitava o paladar olhar-te para esse corpo embrulhado num avental e assistir às tuas mãos a criarem uma caldeirada com aquele molhinho que me deixaram de herança”…
Porque um homem depois daquela energia toda tem fome porra. É normal o desgaste existe, e ele tem que ser reparado.
De resto é tudo uma questão de comida.
Depois, ela por que ele engordou e comprou um televisor do tamanho da sala e ele porque ela ficou mais bonita e escultural, e logo arranjou um amante…o final da historia muda alguns anos depois…divorcio amigável.
Ele voltou para casa da mãe, ela foi morar para fora com o ex amante e agora futuro marido que já lhe prometeu um cheque assinado para ela gastar numa cozinha de sonho.

FIM

in...sónia

Hoje deitei-me bastante mais cedo…com as galinhas. Mas porque será que não se diz com os pardais? Que se deitam ainda mais cedo se erguem também cedo?…mas nem por isso os vi crescer mais nestes anos todos…enfim.
Revi toda a estratégia profissional da semana.
Mentalmente tentei memorizar todas as tarefas, para segunda e seguintes.
Voltei a vaguear por coisas sem importância e outras mais a sério…como acho que todos fazemos naquele dorme não dorme, no quentinho do edredão, esperando por Morpheu numa fria noite de Janeiro.
Olhar o escuro de olhos abertos ou fechados e reparar que afinal não muda nada…nessa altura tudo é negro. As coisas que se aprendem num abrir e fechar de olhos.
Tentei o truque secular do copinho de leite morno…e nada.
Restava-me o último da cartola…contar carneirinhos…1, 2, 3…346…531…998, 999, 1000. E claro que com tanto carneiro o barulho era insuportável. E levantei-me.
O gesto de ligar a caixinha das surpresas, não poderia ter caído melhor.
Carreguei no comando sem me preocupar…venha o que vier. E caí na três …fui fazer um cházinho…e ouvi alguém a dizer poesia…sabia que a voz me era familiar…tinha um remoto e pré-histórico toque de Villaret…mas aquela voz, intrigou-me a ponto de tornar precoce a infusão de lucialima e instalar-me no sofá frente ao televisor…já repararam T E L E V I S O R, pode ser feminino e masculino?…
E eis que me deparo com um gajo do norte, presidente do FCP de lágrima ao canto do olho( o Bonga não ía achar piada, sendo ele vermelho crónico) a dizer poesia carago… O homem afinal é sensíbel…devaixo daquele jogo de cintura e de parlapié…fiquei como diria uma graaaaaaande amiga de longa data…abasurdido…a poesia durou e durou…e nem sequer sei quando tinha começado…mas que o Pinto da Costa chorou isso chorou, porra que eu vi… Não me lembro de ter respirado durante a poesia, mas lembro-me que fiquei de boca aberta…o que me provocou uma dor na dobradiça dos maxilares…Pinto da Costa olé olé…e fiquei sem preceber porque é que o senhor oxigenado foi entregar um ramo de rosas azuis e brancas à esposa…ou namorada, ou seja o que for…do PdC.
Zapei dali para fora
Logo no canal a seguir em jeito de conferência de imprensa estavam umas meninas e uns meninos a fazer perguntas…só percebi depois que era da mais recente importação da TVI…mas aquilo não tinha já acabado? Percebi que sim…mas tal como as telenovelas têm as cenas dos próximos capítulos, aquela só para ser inovadora era uma cena esmifrada, espremida, sugada, sorvida…uma verdadeira masturbação colectiva inspirada no que já tinha acontecido…ou melhor, uma tentativa de queca pós queca quando tudo já está mole e bedunhento…o meu maxilar sofreu o equivalente a mais uma década de vida ali mesmo em dois ou três minutos que me pareceram uma eternidade…
Tentei os canais noutras línguas…
Um gajo pendurado por anzóis ou lá o que era, ainda mereceu uns 10 segundos de visionamento…
Os 3 duques em alemão…um must.
Um erotismo deslavado num dialecto de leste…e saturado de cor, mais parecia filmado no nevoeiro londrino.
Dissertações sobre a importância de um nó no anzol para trutas… isto hoje anzóis é que está a dar.
Um casal de maduros…ela bastante mais madura que ele…e quase a cair de madura…mas com uma particularidade extraordinária, era bilingue permanente… acho mesmo que pela aparência tinha era 3 cerebros a funcionar ao mesmo tempo…porque se ouvia, ora uns suspiros com diferentes timbres, ora umas frases que depreendo que seriam de prazer…e intenso…para se exprimir assim em duas línguas.
Achei pela primeira vez percebi o martírio que deve ser uma insónia.
Bebi o cházinho já com a TV apagada no silêncio provocado…
Voltei para o edredão e jurei a mim mesmo que nem que tivesse que mandar vir carneiros extraterrestres dali ninguém me tirava…
4678, 4679….zzzzzzzzzzzzzz

Laranjada fresquinha...é pó menino é pá meninaaaa...

O primeiro fundou mas desapareceu, o segundo nem vai chegar a aparecer para o próximo copinho, do terceiro viu-se pouco, no quarto ...hum... no quarto acho que....hum...como direi...é asim uma espécie de ...deixa ver...hum...pois, o quinto apareceu, desapareceu e foi fazer laranjada para outro quiosque.
Ai que saudades que eu tenho daqueles refrescos de capilé, groselha, limonadas...aquilo sim eram bebidas fresquinhas e saborosas...até aparecerem estes concentrados modernos de prazo de validade caducado logo à nascença.

Um instrumento de Jazz

A primeira bacurada deste ano novo foi no jornal público televisivo e logo no dia 1.
A repórter estava no casino do Estoril de microfone em punho para uma peça sobre a actuação de Woody Allen no reveillon do jet 7. Perguntou a varias carinhas da sociedade da linha e arredores, e as repostas hesitavam entre o saxofone e o clarinete.
Até que uma tia de bolsinha dourada, 255 gramas de base e casaco de peles por cima de um decote infinito, teve também o seu momento de glória televisivo:
A repórter – Sabe que instrumento é que toca o Woody Allen ?
A tia - Sim claro toca jazz…
Conclui-se portanto que ela confundiu instrumento, com estilo…ou teve muito pouco estilo na resposta acerca do instrumento…ou será que preferia que o instrumento tivesse mais estilo?...ou ainda que o estilo não interessa nada, o que importa é o instrumento…
Mas mesmo assim vai tudo para o casino ver o WA…mas…será que sabem que vão ver o homem tocar no instrumento? Ou pensam que vão ao cinema e levam um baldinho de pipocas ?
Viva 2005

Lulas à la compressa

A senhora foi à praça comprou um kilo de lulas, daquelas que lhe pareciam ter o melhor aspecto…porque isto de escolher peixe tem que se lhe diga…ou então come-se gato por lebre…ou melhor red fish por lagosta…
Chegou a casa preparou, com todo o amor e carinho, o pitéu e serviu, como uma verdadeira dona de casa, o jantar em família. Alegres contentes e felizes num saboroso nham nham… eis senão quando…a faca cortou a lula e o garfo foi puxando qual fio de esparguete italiano do entrocamento, e o bocado de lula nunca mais acabava …
Imagine-se a senhora a afastar-se da mesa com o garfo agarrado a uma das extremidades da lula que nunca mais acabava o desenrolanço…veio-me logo à ideia aquela lula do aquário Vasco da Gama exposta para o visitante abrir a boca admirado.
Mas, pasme-se…o bocado de lula não era da lula mas uma compressa que deve ter servido para compressar alguma coisa, a lula deve ter sido assistida de urgência numa qualquer unidade hospitalar SA e alguém se esqueceu de lhe tirar o penso… A senhora disse à reportagem que ficou cheia de medo porque toda a família já tinha comido as outras lulas, sem reclamações. O marido ficou até mal disposto com a cena. E não é caso para menos uma vez que aquilo tudo refugadinho até tinha bom gosto, só que nós somos assim…até os olhos testemunharem o contrário o mundo é sempre côr de rosa.
Curiosamente o sr. empresário que defendeu a imagem de marca das lulas com brinde…sim porque ninguém me consegue convencer que isto é uma manobra de marketing para competir com o bolo rei, disse que não se pode provar que houve negligência na fabricação empacotamento e qualidade do seu produto, até que pode muito bem ter sido uma manobra do próprio consumidor numa tentativa de manchar a marca. É claro que o homem tem toda a razão… e acredito nele a 100%. O que há para aí mais agora é gente a tentar endrominar as empresas para ver se recebe algum…dignificando assim a imagem da DECO…ou pensam que eu não sei…claro que é isso…
Senhoras de uma certa idade a porem anzóis nas carcaças, jovens a injectarem mercúrio nas camadas interiores dos dvds, condutores a deitarem açúcar para os depósitos para depois reclamarem às gasolineiras…isto é uma máfia…já não há pessoas sérias…malandros.
Ainda me lembro de há uns anos lá na terra do tio Sam uma senhora ter começado a comer um iogurte e só a meio se apercebeu que tinha um rato lá dentro… o que esta gente faz para ganhar umas coroa.
Palhaços, vigaristas, décões…

O café da justiça

O julgamento do caso de pedofilia, o mais mediático da história civil do país, começou finalmente no tribunal lisboeta da Boa Hora. Que, por falta de condições para o elevado número de advogados, testemunhas e logística, acabou por ser pequeno para tanta gente e o julgamento foi adiado.
Há por aí montes de “inteligentes”, “opinadores”, e povo em geral a dizer que isto é uma vergonha que nem para julgar um caso destes há um tribunal decente. Pasme-se…
Eu não concordo nada, até porque Portugal continua a ser um país pacato onde o índice de criminalidade e de processos pendentes nem sequer é significativo. O sr. ministro até vai reduzir o numero de funcionários públicos…ora isto é significativo, de que afinal o ministro tem toda a razão. Porque é que se hão-de construir tribunais maiores se depois não vão ter gente para por lá dentro. Coitado do sr. ministro é um incompreendido. O que vale é que ainda há gente como eu que o compreende e á sua política inovadora e visionária.
Depois a sra. juiza que lidera o processo que herdou de um outro seu homólogo que ao que parece não tinha autoridade para o fazer, transferiu o julgamento para o tribunal de Monsanto. Mesmo assim toda agente disse mal também desse tribunal…eu acho que já é mesmo espírito crítico gratuito…então um tribunal que julgou casos tão importantes como o da Moderna onde depôs o actual ministro da defesa…como é que um tribunal tão recente poderia julgar este caso, se fosse antigo e vetusto como toda a gente começou a dizer por aí…que falta de imparcialidade a desta gente.
O que realmente aconteceu é que no dito tribunal, e segundo um dos advogados de um arguido, não havia sequer uma máquina de café. Está tudo explicado, pois claro, como é que oito arguidos, mais de oitocentas testemunhas, mais de duas dezenas de advogados e outros tantos assistentes poderiam ficar sem café durante o tempo que vai durar o julgamento?...estas coisas são demoradas coitados, tanta gente sem beber café durante todo o decorrer do julgamento. Parece impossível…não me admiro nada que isto fosse obra de alguém que quer ver o caso ainda mais adiado.
Levaram foi a máquina de café assim sem mais nem menos pela calada da noite…e ninguém me tira da ideia que foi alguém que conhece muito bem os cantos à casa…é que para uma nova máquina de café teria que ser feito um concurso público e esta gente toda não pode estar à espera de um concurso público para começar o julgamento. Ainda ouvi na televisão um sr. advogado dizer que a disposição desse tribunal era de filosofia fascista…já não há respeito.
Acho que desta vez é que tudo vai correr bem…os senhores advogados tem mais uma semana para beber cafezinho à hora certa e se prepararem para o julgamento que deve ser no tribunal de Santa Clara dentro de uma semana.
Já ouvi na rádio que um contigente policial está a caminho para guardar 24 horas por dia o bar do tribunal. Desta vez o ladrão das máquinas de café não levará a melhor e o país vai poder finalmente julgar os crimes de pedofilia do caso Casa Pia de Lisboa.
E eu estou muito orgulhoso do meu país porque a nossa capacidade de resposta é fantástica, e a rapidez e eficiência deveria servir de modelo aos nossos parceiros europeus.
E agora vou ali beber um cafezinho não vá a máquina desaparecer entretanto.

Um bruxo chamado Carvalho

O Sr. CGTP tem, é sabido, muitos atributos, muitas qualidades e defeitos, mas a estratégia governativa portuguesa revelou-lhe um novo dom. Não daqueles de sangue azul e letra maíuscula, porque, ao que parece, ainda não é desta que a monarquia se instaura,…o camarada Carvalho revelou ao mundo o dom da premeditação…da futurologia, do tarot sindical, da bola de cristal da Marinha Grande, o Carvalho afinal é um bruxo, e proletário… que eu saiba até agora os bruxos não tinham ideologia política…mas os tempos mudam, até na transcendental dimensão deste e de outros mundos.
À saída de uma das várias reuniões do ministro com as centrais sindicais o camarada Carvalho respondia à pergunta da jornalista dando a sua opinião sobre as conversações dizendo:
-Eu não sei que garantias é que o senhor ministro pode dar aos trabalhadores se ele próprio não sabe se amanhã ainda
vai estar no governo.
E algumas horas depois desta afirmação Sampaio dissolvia a assembleia.
Perante o facto, que passou despercebido a toda a comunicação social, partidos políticos e população, deve haver por aí muito boa gente, do marketing, caçadores de cabeças e afins a querer perceber afinal quem é este homem e o que é que o faz correr, há vários anos, o país de norte a sul, pregando a sua doutrina e defendendo os trabalhadores. Quem é este homem que, ao que se sabe nunca reivindicou para ele nada mais que um parco salário de sindicalista, perguntam-se os curiosos afastados destas lides de reuniões fora de horário laboral e cheias de genica militante. E por falar em militante…o congresso do partido mais antigo em Portugal se se tivesse realizado uma semana depois teria certamente um secretário geral chamado Carvalho.
Este homem é bruxo digo eu, e tem futuro, porque mais que prever cenários de politica laboral e desfechos de conversações revelou-se seguidor de Nostradamus.
Clubes de futebol…Partidos políticos…Empresários desportivos…Mercado do trabalho em geral…contratem este homem porque ele ainda tem uma cotação baixa e de certeza que o seu passe vai ter um peso de ouro dentro de muito pouco tempo…é que ele, é um iluminado

Património

Eu nunca tive nada contra os meus profs e profas…- porque hoje em dia estamos a adoptar a citação personalizada…eu que achava que os franceses ao dizerem “cidadãos e cidadãs”, “caros amigos e amigas”, “bom dia a todos e a todas” era uma perfeita pirosice, agora a prática institucionalizou-se e até o nosso primeiro já o diz…enfim adiante - até porque os profs que tive sempre foram bué de fixes, a começar pelo da primária que ainda me lembro, tinha regularmente um jornal clandestino dentro da pasta que punha metodicamente ao lado da cadeira de madeira rangente. Só anos mais tarde percebi porque é que um dia, em que ele não tinha o dito jornal entraram uns senhores ditos inspectores que vieram ver se os nossos cadernos e o do prof, estavam em ordem, só me lembro disso porque tinham um ar de “man’s in black” altamente.
Foram 4 anos de bons princípios e uma preparação excelente. Aquela sala 9 da Escola Conde Ferreira foi sempre assim e eu fui a terceira geração da família a estudar lá. Ainda existe e ainda bem, só que a cal deu lugar a tintas mais modernas e sem cheiro, para não falar no alcatrão que tapou para a posteridade a calçada de ardósia irregular, motivo de muitos dentes partidos e de infindáveis desenhos abstratos a giz…lembro-me que uma vez quisemos bater o recorde de, durante um intervalo, fazer um autêntico tabuleiro de xadrez pedra sim pedra não, a giz…mas a tentativa não deu em guiness.
Depois os únicos “pequenos” problemas com o corpo docente foram só alguns anos mais tarde quando um professor de matemática insistia para que eu me penteasse antes de entrar na aula, e eu resolvi o problema com um elástico no cabelo, um dia fui ao gabinete do director – o colégio era diocesano e estava tudo dito – ele tentou convencer-me de que eu não era uma menina para ter um rabo de cavalo com elástico…e que ninguém na escola tinha o cabelo tão comprido.Passados alguns meses já havia uma dúzia de “meninos” a ter rabo de cavalo de menina...
Outro incidente de percurso foi com uma professora de francês, muito competente reconheço, mas que nunca foi com a minha cara, e por vezes quando entrava na aula tinha a sensação que não valia a pena fechar sequer a porta, porque dali a pouco estava a sair prematuramente da aula, foi de resto o que aconteceu muitas vezes:
A juntar a isto e fora os problemas normais de todos os alunos (ah e alunas), tive um período escolar sem sobressaltos, e até me tornei amigo do director, uma vez que as visitas se tornaram frequentes…um padre que tocava harmónica e gostava de blues não era todos os dias que se podia ver e ouvir a fazer jams com o grupinho caloiro que tocava 3 acordes tipo Ramones ao fundo do pátio, para impressionar as chavalas e uma professora de filosofia. Claro que o cabelo comprido completava o status.
Os vinils mais trocados para gravar em cassete eram : “The wall”, “Comes alive”, “The dark side of the moon”, “The crime of the century”,com o movimento do “rock português” a aparecer pouco tempo depois. O núcleo musicalmente duro do colégio trocava também outros géneros como Purple, Zep, Sabbath, Motorhead e outros harders dessa onda….
Depois tudo passou tão depressa e reparei que tinham passado três décadas, e eu ali, a olhar para a sala 9 da primária, onde escrevi pela primeira vez a giz, num quadro preto que contrastava com as batas brancas dos outros putos …curiosas viagens pelo tempo.

O Susto continua a ser a melhor terapia para o soluço...hic...

O ministro teve um problema de hipertensão.
O ministro foi para a urgência do hospital e entrou sem tirar senha, nem lhe ser atribuída nenhuma prioridade. Os utentes do hospital ficaram a ver passar o ministro.
O ministro fez exames poucos minutos depois de ter entrado no hospital, normalmente para a maioria destes exames o cidadão comum demora meses, com alguma força de vontade dos serviços e muito optimismo administrativo.
O ministro está bem disposto, dizia à reportagem, o médico que o assistiu, adiantando que o Sr..ministro só saía quando as tensões se normalizarem. Não devia estar referir-se às do país de certeza…ou então o ministro fixaria gabinete no tal hospital, até final do mandato
O ministro pregou um susto ao país…e o país ficou assustado.
O ministro foi para um quarto do 4º andar, sem marcação prévia.
O ministro está bem, Portugal também…ainda bem.
Eu gosto do Sr. ministro, porque é um homem bom e tem um ministério fácil de ministrar. Tenho a certeza que o problema de hipertensão do Sr. Ministro, aconteceu quando se assustou com as listas de espera da saúde em Portugal… e decidiu imediatamente fazer uma experiência para confirmar o que já sabia.
Se calhar o Sr. Ministro, amanhã, vai dizer no meio de microfones, câmeras de televisão e jornalistas que ele próprio teve que ser internado e nada de anormal constatou…e até foi muito bem atendido, como de resto qualquer utente dos serviços de saúde portugueses.

As suas melhoras Sr. Ministro.
Quando for grande quero ser como o senhor

Quéfrô?

Sabiam que há flores que se comem? Eu tb não sabia.
Claro que tudo se pode comer, tudo é comestível que o digam as avestruzes.
Lembro-me há uns tempos de ter visto num daqueles canais fantásticos, “made in Oncle Sam” , uma senhora a comer bocados de vidro como quem come rebuçados, o barulho era de resto idêntico só que eram mesmo vidrinhos.
Claro que comer flores além de ser um acto muito mais romântico é para mim totalmente novo.
Nessa peça de jornal televisivo via-se muita gente a comer flores com um ar de quem estava a comer um bitoque ou umas tripas à moda do Porto.
Achei o assunto interessante e debrucei-me sobre ele…mas não muito até porque isto de flores comestíveis deve ter o seu preço e de resto o meu trauma floral começou quando em puto me obrigaram a ir ver um filme indiano, em que se o cenário não era só no meio de flores andava por lá perto.
Os brócolos a couve flor e a alcachofra tb são flores. Ou seja eu já me fartei de comer flores e não sabia…que cena.
Depois existe uma enorme lista de flores que se podem comer em saladas , avulso ou aos molhos…para não falar naquelas de que se fazem uns molhos incríveis.
A juntar a tudo isto, dizem alguns cronistas de sites web, que as folhas de muitas flores são excelentes complementos vitamínicos. Estou espantado com tantas qualidades desta flora mundial comestível.
Com esta pesquisa florida fiquei a saber que existe até um horóscopo de flores.
Não se admirem os nossos autarcas, se um dia destes os jardins forem ocupados por gente esfomeada, de novas sensações gastronómicas, de rabo para o ar, a ruminar tudo quanto é côr.
Já estou a ver num desses restaurantes em que se começa a fazer bicha , porque acho que bicha é que é fixe dizer…quais filas nem meio filas…bicha e pronto…de resto aquela cena que me faziam em pequeno - Passou bem?...Vá para a bicha - era bicha não era fila…por isso numa das muitas bichas quando a fome apertar comprem uma dúzia de rosas aos “Quéfrô” e vão comendo as pétalas à dentada.
Se fores mais do tipo romântico vai dando dentadinhas a dois, no ramo de rosas que ofereceste à companhia para o jantar…ora agora trincas tu ora agora trinco eu.
Claro que tudo se tornará ainda , muito mais interessante, depois de tão florida refeição, se a companhia tiver, também ela, nome de flôr.

Bichos e bichas

Caí por acaso a uma segunda, a ver uma quinta, da quatro …
Pensei que era um programa tipo gala ou homenagem a um maduro qualquer…mas não.
Percebi que a quinta das celebridades tinha chegado a Portugal…mais uma conquista da Endemol responsável por sucessos do pequeno ecran em vários países por esse “voyeur” mundo fora.
Quatro figuras sentadas em cadeirões palacianos. Um telenovelesco actor brasileiro com uma prestação em partime em filmes X, uma blondasse (ou melhor uma loiraça,tradução do francês parisiense, porque rima com petasse e acho mais sonante), uma ex miss Portugal, e ainda uma outra personagem que após 3 minutos, que foi o tempo que consegui aguentar sem mudar de canal, fiquei sem perceber se era um anjo uma vez que dizem que eles não têm sexo - recuso-me a discutir o assunto - pénis ou vagina eis a questão se bem que a genética considere uma terceira hipótese. A juntar à festa a nossa muito in ( quer dizer, dentro) Júlia Pinheiro vestida de rosa choque (ou será chic?) no seu melhor. Lembro-me da Júlia no começo de carreira numa revista feminina nos anos 80 e era bem diferente em todos os aspectos interiores e exteriores, adiante…
A quinta das celebridades deve começar a invadir os lares urbanos uma vez que vacas, porcos, galinhas e patos é coisa comum noutras zonas deste rectângulo irregular. Mas talvez os bichinhos do betão vejam o programa porque nunca viram bichos e os outros pelo mesmo motivo queiram ver outros bichos…em suma uma enorme bicharada… e já não me estou a referir ao quarto elemento “anjelical”.
Quem deve tornar-se adepto é o nosso ministro da agricultura, afinal uma quinta vai deixar de ter segredos para os espectadores da quatro que à terceira foi de vez, a multinacional da imagem conseguiu impingir mais um, depois do “ Irmão maior”.
Há muito tempo que não batia nenhum recorde, e hoje é dia de festa, por isso festejei com um suminho de limão biológico folhinha de menta e gelo moído… 3 minutos de quinta das celebridades não é para todos e a seguir vou mesmo inscrever-me no “Guiness book of records” na modalidade de espectador mais rápido a zapar.
Só espero que as SPA’s estejam atentas…
E termino em jeito de gíria teatral, mas por outros motivos…M E R D A, que em gíria camponesa se diz, B O S T A.

TRIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIM

O telefone tocou. Uma voz cheia de energia , talvez depois da calórica mas moderna refeição pós ginásio matinal diário:
- Bom dia então bem disposto? Essas férias? Foram boas?...
A estas, sem tirar, se juntaram assim de enfiada mais outras tantas perguntas, no espaço de um bocejo a acordar…
Se bem que as férias tenham acabado há já umas semanas, me dei conta realmente que esta era a senha da rentrée profissional.
Os telefonemas, os mails, os faxs em vias de extinção, os posts, os sinais de vida em jeito de ruído de fundo das ventoinhas dos computadores e processadores…sim porque duvido que alguém fique de boca aberta a pensar o que é isso… são o sinal que o conhaque acabou e agora toca a produzir.
Pelo que me toca, sempre produzi com agrado( hum…há excepções mas isso agora não interessa nada e destoaria neste contexto), mesmo quando já só o que me apetece é desligar o quadro geral e ir dormir.
Mas lá me levantei devagarinho 20 minutos depois da minha enérgica interlocutora se ter despedido - até porque é óptimo podermos gerir o que fazemos sem nenhum boss de humores, que nos ultrapassa a barreira de segurança físico emocional …acredito que a vontade de bater desperte em cada um nessas situações- lembrando-me que me tornei infiel, desprezando-te meu Embloglio, nos últimos tempos.
Por isso e porque acho que o meu período libertino deve ter ficado no século passado, a menos que a amnésia me tenha invadido, prometo voltar a ser-te fiel e dar-mos outras voltinhas os dois.
E agora que acho que me perdoas por esta ausência não premeditada mas real, e sem desculpas…porque há que assumir sempre, fica lá com mais este desabafo “mea culpa”
matinal, para saberes que este gajo até pensa em ti.
Até já Embloglio…

Sessenta e nove

Esta época da rentrée é uma pasmaceira não se passa nada até parece que está tudo de férias depois das férias…e depois dizem mal dos países de leste, onde aí sim se mantém tudo activo, claro que eu preferia que eles continuassem quietinhos e nas suas confortáveis casinhas em vez de saírem à rua vestidos com cintos de explosivos e fazerem reféns em tudo quanto é ponto cardeal… Mas fora isto não se passa mesmo nada.
Imagino o dilema da imprensa diária que tem feito uma involuntária mas profícua cura de “herbalife”naqueles corpinhos anorécticos de papel isento de rugas à saída das rotativas.
Fora alguns temas de infadonho interesse não se passa nada, senão vejamos:

- Foi descoberta uma nova espécie de tubarão com pêlo
- Via Láctea é uma das galáxias mais antigas do universo
- Dente permite devolver a visão à mulher
- Matemática pode ajudar a combater o crime
- Em Cuba um criador de gado consegui com sucesso produzir vacas anãs
- O planeta Saturno anda mais aluado, depois da descoberta de novas luas na sua órbita
- Um estudo recente concluiu que as plantas também sofrem de stress
- A população mundial tem que comer menos carne, diz um outro estudo
- O senhor Bagão Félix corrige as contas da senhora Manuela, ex sua homóloga e diz que o estado está a gastar mais que o previsto
- O Comando Distrital de Santarém da PSP anunciou recentemente a detenção de um septuagenário por possuir uma plantação de cannabis nos arredores daquela cidade
- Lisboa tem 479 arrumadores de carros espalhados por 29 freguesias
- Equipa liderada por português descobre planeta extra-solar
- Um pensionista alemão adapta um motor de cortar relva na bicicleta da mulher e é acusado de homicídio premeditado
- Cientistas suecos dizem que o sugestivo numero da posição sexual mais conhecida, aumenta a longevidade do ser humano…

É claro que já percebi porque é que não se passa nada de interessante neste período…deve estar tudo em casa a ensalivar seis e noves, seis e noves, seis e noves, na tentativa de descobrir o elixir da juventude.
Digam lá que não é uma excelente terapia para o próximo fim de semana, faça chuva frio ou Sol…ou então comecem já hoje…como diria a máxima popular não deixes para amanhã o que podes lamber hoje…ou seria fazer? Esta memória está cada vez mais gasta…pensando bem acho que me vou dedicar a este exercício matemático também…

Simplesmente Maria

Conheci a Maria há já algum tempo numa das muitas esquinas desta aldeia virtual.
Não sabia nada dela, qual a sua profissão, se era vegetariana ou naturista, preta ou branca, magra ou gorda, até que um dia ela "blogoconfessou-se"...e assim a pouco e pouco fui lendo a Maria ( não a Maria revista que não servia nem para embrulhar castanhas porque as folhas eram pequenas), ou melhor, ela convidou-me lá a casa e deixou-me entrar sem hesitar…e sem perguntas.
Claro que o que se passou comigo pode muito bem passar-se com outros navegadores deste Oceano Bit. Como sei que o que não falta por aqui são invejosos não me importo, porque até nem me conheço ciumento, de partilhar a casa da Maria com quem a quiser visitar. Mas recomendo que a visitem de sorriso nos lábios, principalmente os adeptos de gargalhadas solitárias e prazeres afins. Vou a casa da Maria sempre que me apetece e não quero saber se a mulher, namorada, amante e a vizinha do 23 fazem uma crise de ciúmes.
E já agora deixem uma ajuda monetária à Maria, pode ser por vale de correio, cartão de crédito ou transferência bancária…é que ela gasta fortunas no Psi.
Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh é verdade…como não há blogs perfeitos na sua concepção arquitectónica, comecem pelo fim se faz favor para perceberam tudinho, desde a idade do sarampo da casa da Maria.
A foto não é da Maria é da minha cadeira, que um dia destes lhe empresto porque o seu Psi é um invejoso.

http://chezmaria.blogspot.com/

Doce pagão, ou não.

Amarante é assim uma cidade de contrastes e de inúmeras facetas fotográficas devido à luz que varia agradavelmente ao longo do dia. Não deixes de visitar o site da cidade: http://www.cm-amarante.pt.
Teixeira de Pascoaes, Amadeu de Sousa Cardoso, S. Gonçalo são apenas alguns nomes de referência e também 3 personalidades muito diferentes desta cidade minhota.
Numa rua fechada ao trânsito passeio o olhar por vários quadros que atraem o visitante, lojas de artesanato, de doces regionais, e ao primeiro olhar uma loja de santos…na segunda passagem percebi que afinal era uma padaria…e com uns bolos no mínimo originais onde ao lado se podia ler :
“Os doces fálicos presença habitual nas romarias de Amarante estão associados ao culto (pagão) a S. Gonçalo padroeiro do concelho celebrado em Janeiro e Junho de cada ano. Ao Santo, recorde-se, são atribuídos dotes de casamenteiro (há quem o conheça por casamenteiro das velhas) pelo que os doces fálicos constituem um ícone facilmente associável às preces e rituais das solteironas para conseguirem um noivo.”… Tudo isto escrito em 3 línguas para que ninguém ficasse analfabeto perante tal artesanato gastronómico. Ora eu que pensava que “artesanato” deste era apanágio das Caldas, pensei logo que estava perante um acontecimento digno de blog.
Saquei da dita para fotografar o dito, passei por uma coisa que até à data ainda não deu sinais de se desenvolver em mim e sem demora fiz umas 3 ou 4 chapas da “coisa” ou melhor “dos coisos”, perante o sorriso malandro de um transeunte local.
Ora numa cidade onde igrejas não faltam, onde o culto é uma das tradições seculares, doces fálicos meus amigos? Doces fálicos? A religião tem mesmo os seus pecados.
Não sei ao certo qual a idade desta “tradição” mas decerto a procura deve ser grande a julgar pela saída que cada doce destes deve ter, quais artigos de segunda, dos sex shops parisienses ou “amesterdaneses” em borracha ou latex não me admiraria nada que o inventor do “vibromassajador” se tivesse um dia passeado por lá… o verdadeiro e genuíno “artigo” é o português de Amarante. Flexível, resistente, doce ao que parece, descartável e higienicamente seguro, até porque acho que as moscas não transmitem doenças venéreas. Se a moda pega ainda vamos ver doces fálicos de Amarante à venda nos cinco continentes…se calhar ainda me aventuro a registar a patente. Só falta um japonês inventar uma forma de lhe adaptar uma pilha e torná-lo o primeiro doce fálico vibratório comestível. De resto não admira, S. Gonçalo que virilmente posa ao lado dos ditos doces, peregrinou por Roma e Jerusalém. Tenho a certeza que viu por lá muita coisa que o inspirou. Mas isto aqui entre nós que ninguém nos ouve é de certeza um doce conventual…bruxo, imaginem porquê.
Caras leitoras de todas a idades (maiores claro), não deixem de provar este doce regional, porque o que é nacional é bom. E doce, também é cultura.

Portugalando sempre

Olá
De regresso ás lides e à normalidade após o “conhaque” veraneante…
Conhecer mais um pouco deste nosso imperfeito (na forma) triângulo, foi um dos grandes prazeres de duas semanas de viagem que, só vos digo deram para relaxar mais do que pensava.
A chuva foi uma constante dos primeiros e muitos dias deste périplo nacional, mas nem por isso me fizeram demover do meu objectivo primeiro, ir conhecer o burgo.
Por isso ao longo de algum tempo blogueiro não se admirem de ver por cá “instantes” registados e comentados por este vosso escriba que já tinha saudades vossas.
Viajar sem pressa e de preferência por estradas secundárias é o que vos sugiro quando tiverem um momento de dedicação à causa de, conhecer melhor este chão. Fugir à rotina e não prever sequer onde se vai dormir pode ter ainda o seu quê de aventura, mesmo para aqueles que terminantemente decidem não ir sem saber se na localidade X haverá um restaurante decente perto da estalagem de pelo menos 3 estrelas…tenham paciência.
Só vos digo, gostei e muito e para o ano gostava de repetir…a ver vamos.
A foto é de uma estrada perto do Gerês e só tenho pena que os cérebros informáticos ainda não tenham descoberto as fotos com cheiro. Digam lá que não dá vontade de fugir nem que seja por um fim de semana?

Abraços bloguistas

V A C A N Ç A S

VOU DE FÉRIAS E NÃO ME INTERESSA...
BLOGEM BUÉ, BEBAM MUITA ÁGUINHA, APROVEITEM AO MÁXIMO A GASTRONOMIA NACIONAL, O SOL COM CONTA PESO E MEDIDA, OS BANHOS DE MAR, DE RIO, OU DE PISCINA, OS SUMINHOS DE VERÃO, OS ORGASMOS DAS NAMORADAS, DOS NAMORADOS, DAS ESPOSAS, DOS MARIDOS, DOS NEM UMA COISA NEM OUTRA, OS RITMOS QUENTES DAS DISCOTECAS, AS DANÇAS DE SALÃO (HIHIHIHI) A MÚSICA PIMBA, O ROCK, A AMIGA E TUDO O QUE VOS APETECER E VIER À CABEÇA PORQUE UMA VONTADE DE VERÃO VEM SEMPRE POR BEM...
VIAJA COMO EU, CÁ PELO BURGO, PARA NORTE PARA SUL PARA LESTE PARA OESTE, DE BARCO, DE CARRO, DE BURRO, DE TROTINETE, A PÉ, MAS VIAGEM PORRA.

VOLTO A BLOGAR UM DIA DESTES, TALVEZ DEPOIS DE UM ADIADO POR DE SOL NA CAPARICA.

BEIJINHOS E ABRAÇOS

Fogo

Numa manhã deste verão quente, e depois de uma noite de pouco sono e muito calor, fui por aí…estrada fora, porque já não sentia o que era , ir andando, há muito tempo…porque estes estados me acontecem sem hora , nem aviso, e simplesmente porque é assim e não se fala mais nisso.
Umas visitas a locais de culto desta sociedade de consumo…o procurar uma loja onde havia um candeeiro invejável, “que ficava chiquérrimo naquele aparador da sala kika”…ou seria keka? Mas a estrada deve ter mudado entretanto …teria buracos novos ou foi a orientação do condutor que se perdeu no tempo? Nada feito perdi-lhe mesmo o Norte e todos os outros pontos cardeais por acréscimo…tentei pedir socorro mas num sábado de manhã claro que as probabilidades eram remotas.
A estrada só para mim…coisa rara nos dias que correm, não fora os condutores de fim de semana, com popós que ao longe até encandeavam de tanto brilho na chapa…de quando em vez lá passava um…num semáforo, olharam-me com desprezo, já um gajo não pode ter um carro maquilhado com pó…é certo que qualquer semelhança com o de arroz é pura coincidência... estes “valetes do volante polido” provocam-me alergia respiratória…
A auto estrada foi preterida pela nacional, uma paragem nas tortas de Azeitão: “dê-me aí duas caixas ó faxavor”…
No resto do caminho de volta, o olhar perdeu-se no lado direito da estrada, abrandei até parar…uma vasta extensão de pinhal deixara de o ser…a árvores pareciam de folha caduca de outros Outonos, uma vasta área tinha ardido. Um pinhal sem cheiro, sem vida, de fazer quase arrepio.
O ano passado foi o que se viu, este ano as coisas não estão a melhorar…os incêndios continuam a sufocar uma boa parte dos pulmões nacionais, repintando o verde de castanho morto…imaginar como seria a vida ali mesmo em frente de mim há uns dias atrás…
Quando os fogos são de origem criminosa, o incendiário devia cumprir uma pena a reflorestar as áreas ardidas, árvore a árvore, arbusto a arbusto, e de sol a sol…para não falar na fauna que a maioria desconhece e que desaparece nas cinzas. Que me perdoem os senhores da amnistia, e o todo poderoso que segundo os crentes deu vida a tudo isto, mas perante tal cenário até me apetece dizer que reflorestar as zonas ardidas pelos próprios incendiários seria ainda pouco…acho que a pena por homicídio voluntário se deveria aplicar também nestes casos…e já agora deixem os gajos um bocadinho só, lá perto do braseiro…só o tempo de queimarem os pelinhos todos…assim tipo quando deixamos os dedinhos perto do lume o suficiente para deitar cheiro… e queimem-lhes os “túbaros” até ao nível seguinte ao suportável, logo após o choro baba e ranho penitentes. Neste casos sou pelo semi linchamento público, com povo a assistir e tambores a rufar… mas quais direitos do homem…e os da floresta? E os de todos os outros? Não me fecundem com princípios éticos de retórica.
Já para não falar nas inúmeras medidas que os sucessivos governos não têm empreendido para ao menos reduzir a área ardida de ano para ano.
Como diria um tio velho, de que não lembro o nome…”Capem os gajos”.

Céu azul

Um ano inteiro à espera do Verão, para descansar…para não fazer népia, rumar todos os dias a nenhures, saboreando o descanso…
A calma de uma tarde de calor, só para os camaleões que insistentemente teimam em não levar chapéuzinho de sol para a praia ( o que não é o meu caso…hi hi hi hi…) e depois ficam a olhar cobiçando o meu “amarelinho” tão giro e fresquinho que ele é, cambada de invejosos…”chapéus há muitos seus palermas”,  mas este é meu.
E debaixo dele está-se tão bem …”ai tásse tásse”, com a coadjuvante de uma cadeira confortavelmente azul daquelas que se dobram e dão muito jeito para arrumar no porta bagagens e que por lá fica toda a época de veraneio sem roubar espaço ás compras de rotina. Uma geleirinha daquelas oferecidas na compra de 6 pacotes de compota, diga-se de passagem que deitei metade fora o ano passado. Não consegui impingir nenhuma aos vizinhos de praia e do prédio, bem tentei, mas… “niet”.
O jornal ou mais umas páginas do “O Código Da Vinci”, alegram um par de horas de leitura, que se lê com mais 10 e “ians“ na temperatura… vale-me a tal águinha fresca no meio de duas barrinhas de plástico térmico.
E na água há os snowboarders de fim de semana, que demoram mais tempo a vestir o fato que propriamente a “snowboardar”, os surfistas que…idem, de resto com um mar “flat” não percebo como é que há ppl (ppl ???????????????...ihihihih), para fazer aquelas figuras, melhor figura faço eu quando brinco na banheira com o patinho amarelo que faz “quá quá” (sem outras conotações ó faxavor) durante os meus eternos banhos de imersão…mas só no Inverno.
Mas realmente está-se bem, o rádio de uma família “fashion” das redondezas dava um toque musical ao cenário.
Está na hora de mais um mergulho…
Ahhhhhhhhhhhhhhhhhh esta sensação de bem estar, ai que ricas férias…
Um pêssego fresquinho, hummmm, bem aja o inventor do gelo e das compotas intragáveis que oferecem mini geleiras…A cadeira ajusta-se a gosto e o escriba refastela-se ainda mais. Mais umas páginas de leitura…
Outro mergulho… para a coragem que vai ser precisa para sair dali.
Engarrafamento pior que o próprio, só mesmo o engarrafamento numa estrada de terra…
Uma fila de que não se avistava o final…Meia hora depois tinha sido um esperto, se calhar daqueles que suam em bica e bebem bagaço depois das refeições, que tinha teimado em passar toda a gente por um atalho de areia…ora os popós normais, não podem passar por caminhos de areia …enervou-se…as ganas de sair dali foram superiores à inteligência… pelo ar do dito… já de si parca em neurónios e o popó parecia que tinha ficado no meio de uma tempestade de areia num qualquer deserto africano. Ainda tentei perceber do que é que ele estava à espera ali sentado no capot…mas rapidamente ouvi o comentário de que o jipe do irmão estava para chegar…mais 10 minutos de desespero para os que iam para a praia e os que tb não podiam passar e decidiu-se assim como num concelho ordinário( e muito ) e momentâneo de praia, que uma dúzia de braços podia ajudar o homem mas sobretudo os outros que se nada se fizesse ficávamos todos para o pôr do sol.
Ai estes esforços aleatórios que só acontecem porque “freaks do bagaço” subvalorizam os neurónios dos outros. Lá se tirou o popó para terrenos mais duros…e o feliz condutor quis pagar um copo a toda a gente mesmo ali na tasca do lado…eu como não gosto de bagaço, aproveitei e ganhei uns fantásticos minutos no regresso, enquanto os outros emborcaram de certeza os mais variados líquidos.
De regresso ao “lar doce lar” meti-me debaixo do chuveiro e deixei-me estar na água fria até fazer inveja a qualquer bacalhau da Noruega.
Domingos de praia na Fonte da Telha, não obrigado.
Agora, fresquinho da Silva, vou xonar como se não houvesse amanhã…uma sesta ao domingo é mesmo desafiar o calendário, e todos os deuses do tempo.

Inté